Sous le soleil d'automne, la belle campagne, les champignons, la mousse humide, la forêt et l'amant de Lady Chatterley.
Faire l'amour avec un homme sauvage, à la barbe douce. L'envie soudaine de se déshabiller. Coller son corps contre celui qui n'est là que pour assouvir ses moindres désirs. Retenir son souffle. Avoir peur de se faire surprendre mais ne penser qu'au sexe qui va bientôt pénétrer tout l'ennui de l'irréprochable. Devenir quelques heures un petit animal. Lécher, mordre, hurler, au milieu d'un sous bois. Un profond désir d'homme mystérieux, reclu dans sa cabane de garde chasse. Un jean usé aux poches élimées qui bordent un bas-ventre légèrement poilu et prometteur. L'envie d'y glisser sa main, ses doigts fins, donner du plaisir, en recevoir. S'imaginer à moitié habillée sur une table en bois. Ressentir dans sa chair la brûlure d'une envie longtemps frustrée, puis repartir en courant à travers champs sous la pluie fine, un peu fraîche. Le coeur battant sous sa jolie robe déchirée, sentir ses jambes trembler.
Dans leurs rêves, toutes les femmes ont cet amant.
Le matin elles se lèvent transpirantes et souriantes, presque soulagées de retrouver leur réalité.
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